他们路过泥泞险滩，深深浅浅，记录着故事的情节。他们收纳了所有悲欢，经年流转，月下小酌独自吟唱。我怀揣憧憬去读他们藏于心底的故事，去体味他们不将故事语人的缄默，和岁月的馈赠……
班车不疾不徐地驶向乡村，颠颠簸簸地总算是到了目的地。扑鼻而来的是亲切的泥土的香气，是在城市里缺失的一味儿。
爷爷早早地便候在了终点站，见我下了车，便迎过来将我的行李尽数揽到手里。吹来一阵山风，我往厚重的羽绒服里缩了缩，而爷爷似乎早已习惯了，单薄的衣服随意地耷拉着，不惧突然袭来的寒气，裸露而又黝黑皮肤上的纹理经过几十个年数的风霜洗礼，愈发如万千沟壑。小时候，沉浸在玩耍时光里的我错过了认真聆听那些故事的好时机。而长大了，与乡村生活背离得愈发遥远的我，在匆忙回来时也缺少耐心去认真聆听。
我一直很好奇，爷爷手上的断指是怎么回事，却一直不敢提起，怕勾起他不好的回忆。后来谈话间随口一问，他连瞥一瞥自己受过伤的手的动作都没有，仍是有条不紊地忙着他自己的活什，只轻描淡写地回答着：“哦，那个啊，以前做事留下的。”语调平淡，听上去丝毫没有悲伤。我想起每次为他手上的伤而心疼，突然因此而释然些许而又明白了些许道理。
岁月赠予独家记忆，供他们怀念珍藏；冥冥许下命数，让他们历经冷暖。他们缄默无言，将故事折叠揣进怀里，当作是自己的小秘密。他们长大了，知道这一切没必要像孩提时一般，时时分享自己的故事，亦不需要用这些故事来换取夸赞，要的却只是从这故事中人摇身一变，脱下了戏装，那曾经一切留在心底的余温。
这是只有自己一个人的欢乐场。
